martes, 13 de mayo de 2014

Entropía

Voy
atando hilos de cometas
que quieren volar
y se levantan prontos
y planean el aire
y despliegan colores
y sacuden su brillo,
filtrando los rayos de sol,
encandilándome.
Voy,
sujeta a sus vuelos
encuadro sus recorridos
y creo que bailan para mi
y en mi cielo quieren quedarse.
Y creo
quiero creer,
que no tengo la inquietud
de pensar:
hacia dónde partirían
si en lugar de hilos
tuvieran libertad.

miércoles, 7 de agosto de 2013

que mal nos va / que bien nos viene




Ayer teníamos una conversación sobre cómo se va perdiendo la felicidad a medida que sos conciente y que te hacés preguntas sobre la vida. Me pareció una reverenda pelotudez para sostener el existencialismo. Para
llamar la atención desde lo jodidos que estamos, lo sufrientes que somos. Eso debería haber quedado obsoleto hace rato. Pero la verdad es que la gran mayoría de los mortales se siente importante y cree llamar
la atención si tiene una desdicha que pavonear.
La conversación escondía el sentido-verdadabsoluta de que lo que había para descubrir tras la toma de conciencia, era que el mundo es horrible. Me pregunto si todos creen realmente que las cosas que nos
hacen felices son paliativos. Me voy a hacer un rico desayuno para no pensar desde temprano que este mundo es una mierda. Me voy a tirar el ropero encima para que venga un tipo, me halague de algún modo, aunque
sea grotesco y burdo, y me distraiga de pensar que sigo parada sobre esta tierra, en este mundo del horror.
Por qué no una sucesión de suicidios en masa entonces? Pues primero porque la mayoría de nosotros no alcanza la verdadera conciencia – es la idiotez que creen los que son capaces de mantener esta conversación
alguna vez en sus vidas, sintiendo tal vez que son pertenecientes a alguna índole superior de seres humanos -. Segundo, pero no menos importante, porque somos una manga de cagones. Preferimos vivir viendo cómo nos engañamos a nosotros mismos día tras día, antes de asumir que nuestra existencia tiene menos relevancia que la de un grano de arena en el medio del océano.
Uf, aburrido.

Por un momento me imaginé a todos los integrantes de esa mesa leyendo libros de autoayuda, buscando convencerse de que cada bocanada de aire que ingresa a sus pulmones no es un insulto o un desperdicio.
Es real que quienes tienen algún tipo de creencia o fe religiosa, tienen quizá otras herramientas para afrontar la realidad. Los religiosos están como dopados. Esto se debe básicamente que tienen la confianza depositada en que existe un ente al que pueden echarle todas las culpas, por lo bueno y por lo malo de este mundo. Sea Dios, Alah, la suerte, la energía, Gilda o cómo se llame, ese espíritu representa la posibilidad de no hacerse cargo de lo bueno y quedar como engreídos, ni de lo malo y quedar como fracasados. En fin.

Todos tuvimos algún momento místico me dice una de mis compañeras de facultad de hace años, de la que nunca fui amiga. En ese instante me censuro de admitir que hice dos años de catequesis por la fiesta y
para saber qué gusto tenía la ostia y después odié a mi hermana que no necesitó caretearla con la catequesis porque la fonoaudióloga le daba ejercicios donde tenía que despegar una ostia del paladar con la lengua para dejar de pronunciar la R como D. La religión me sirvió las noches que me quedaba a dormir en lo de mi abuela y rezábamos juntas porque era un acto compartido, como un secreto. El resto de las noches, sola en mi cama nunca terminaba el padre nuestro, siempre me dormía antes. También me sirvió cuando no entendí la muerte de mi abuelo y creí que cruzando las manos y pensando que lo extrañaba, le estaba mandando una especie de carta telepática para que sepa que lo pensaba y que lo había querido, aunque nunca se lo dije en palabras.
Porque si bien la religión te da algunas herramientas, también te siembra la culpa como un virus. La
religión vive de la imposibilidad de sobreponerse al pretérito pluscuamperfecto. Todo lo que habría podido ser de otra manera y no fue porque vos fuiste un idiota, un inútil o un insensible en ese momento. Entonces ese cacho de pasado está ahí, qué le vamos a hacer más que darnos con la fusta del falso arrepentimiento.

domingo, 19 de junio de 2011

repiqueteo dominguero

















Salgamos a jugar.

Nunca soy sólo lo que soy.

Siempre hay más


No sé qué espera tu mirada

ni la que me devuelve el espejo


Por un instante escuchar al cuerpo

suena a eco,

cómplice, seguro.


No conoce inseguridades esta piel

que baila y palpita

sin pedir permiso.


Mientras, un enanito perverso

con forma de pensamiento

etereo, humeante, nebuloso,

teclea sobre mi sien.


Por hoy, al menos,

haré como que no lo escucho.

Salgamos a jugar

que nunca soy sólo lo que soy

y lo que soy jamás es mucho.

martes, 10 de mayo de 2011

blanda y naranja

Encontré este texto que escribí hace cinco años.
La felicidad debe ser siempre así... naranja...


Hay color y un mundo tibio. Naranja y blando. El aire es dulce. El color está bajo mis párpados que me contienen toda, me abrazan, me abrigan, me cuidan. Mis ojos miran hacia dentro y hay un silencio tibio y dulce, suave, elástico.

Mis ojos ven mi silencio colmado, completo. Me contengo bajo mis párpados y soy suficiente; mi silencio tibio y dulce se escurre y llena todos los rincones, las esquinas, las curvas.

Me derrito y me expando, crezco.

Me miro y me reconozco en esa masa informe de silencio líquido. El naranja deja estelas rosadas; el calor sale de mi y sostiene mis límites.

Yo soy todo dentro de mis párpados, soy la cadencia del silencio, la tibieza color rosada, la masa que llena la piel, lo invisible, lo vivo.

Yo estoy dentro, blanda y naranja, en un mundo tibio, donde el aire es dulce.

miércoles, 2 de marzo de 2011

Armando el caparazón










Por estos días sigo de tirón
en el envión de la cometa.
Y se pasaron casi tres meses
que duraron y valieron como nueve...
Estoy lista para soltar el hilo...
La clave está en no mirar ni atrás ni abajo.

Creo que entiendo lo del caparazón de las tortugas,
esos cuadrados cada vez más sólidos y erguidos.
Como las tortugas no saben de barriletes,
construyen sus delirios en su propia casa.

Y lleva tiempo juntar coraje.
¿qué pasará?
Esta materia que me compone,
que solidece y recuadrea,
¿me dejará flotar?

Me siento adulta y no vieja.
Y además (shhh!!!)
me gusta...

lunes, 13 de diciembre de 2010

Tomando envión

Cómprame calendarios, márcalos,
oblígame a comprometerme

para el año que viene.

Gioconda Belli








El verbo de los años es cumplir
y el mismo verbo obliga la retrospectiva.
Cúantos años cumplí?
cuántos sueños concreté el último año?

Si retrocedo al brindis íntimo y sincero
del fin de año pasado, con el mar en el balcón
y la fiesta porque sí,
hay un gran pendiente y mucho paso adelante.

Este no será un año que se celebre por terminar.
Su fuerza perdura y trae en la cola del barrilete
mucho sueño enlazado, nuevas búsquedas
y viejas ganas refrescadas.

Sólo falta ese empujoncito,
para saltar de calendario.

martes, 30 de noviembre de 2010

Un día feminista


Así anda La Plata... Violeta y verde.
Feminista y a favor de la legalización del
aborto, podría decirse.
Hoy se empieza a hablar, después de
mucho ruido silenciado.
Hoy quizá se abra un poco más la puerta
que busca encontrarnos libres con nuestros
cuerpos y con el mundo.

Para saber más del tema:

jueves, 25 de noviembre de 2010

Nuestros cuerpos




















Es una situación violenta por donde se la mire.
Salgo intacta, puede decirse, casi siempre.
Pero los sintomas abundan: palpitaciónes,
respiración contenida, pasos acelerados,
pensamientos de odio que se multiplican.
Que se sepa: no hay nada en un "piropo"
callejero, o bocinazo, o susurro o declaración
de "amor" al pasar, que me motive y dudo
ampliamente que cualquier mujer pueda sentirse
más halagada que asustada cuando su presencia
incita este tipo de reacciones.
Por el contrario, da miedo. Que esa licencia
verbal se extienda al cuerpo. Porque eso sí pareciera
ser natural, consumir cuerpos. Demostrar que se es
un ser sexualmente activo, que desea compulsivamente,
que no hay cuerpo del otro lado que aguante y por eso,
vale también la pena pagar para resultar satisfecho.
Mentira!
No es la satisfacción lo que pagan señores. Pagan por
sostener el velo de su masculinidad bien en alto. Para
que no caiga la ilusion del super-macho, con su miembro
siempre viril. Es la flaccidez real, la apatía, el rechazo lo
que se preocupan en ocultar, entonces intentan demostrar
a gritos que desean, que su instinto cavernario se despierta
ante cualquier falda y corren a los rubros 59 de los diarios
para evaluar, cual carne en la vidriera, el próximo cuerpo
que consumirán, si es digno de ustedes.
Pero cuidado, si todavía nuestros cuerpos algo valen, quizá
pronto no los encuentren más en un rubro y deban tomarse
el trabajo de conocernos como personas que pueden decidir
no acostarse con ustedes... ni por plata.

lunes, 1 de noviembre de 2010

Mentirosa








Todo mentira
que si sos y si te hacés.

En lo que escribo nada se ha roto,
nada se ha inventado.

Tomemos un helado,
pasemos tiempo juntos,
na, mentira.

Se siente mejor cuando no se lo piensa
pavadas, blasfemias, injurias.
Si no duele no sirve, mentira.

No me importa que no me lean ni me publiquen.
No quiero ser pública.
¿mentira?

Escribo para todos,
mentira,
escribo para mi.

miércoles, 13 de octubre de 2010

meta morfo seo...












Pasa una mosca y me voy,
vuelvo.
Cambio,
todo el tiempo.

Me miro de lejos y me veo nublada
y plena.
Disfruto y padesco el mismo mal,
fantástico.

Escribo y las páginas
se brindan enteras.
no estoy nunca vacía,
ni siquiera estando llena.

Me encontré con mi voz
y no sonó mal.
Puedo dar
alegría, paz, curiosidad.
Y hay más...

domingo, 29 de agosto de 2010

Buenas amigas



Hoy necesito que Marosa me traiga hongos,
que recolecte los más rosados del jardín
de Clementina, su madre. Que los pruebe,
acaso un poco; que sienta el pecado flotando
en esa carne leve.


Hoy, si estuviera Silvina, le pediría que
me ajuste el vestido de
terciopelo hasta
que la respiración se vuelva algo impredecible.
Que las dos juntas empujen de la mesa, taza a taza, el juego de té de porcelana y que las astillas resuenen rotas en un eco terco y persistente.

Hubiera jugado a la casita con cualquiera de las
dos, si no fuera porque nunca me gustó
jugar a la casita...

miércoles, 28 de abril de 2010

OSTRAsismo




Ella se quejó al doctor:
“No es hilo de mi madeja.
¿De donde sacó ese hedor
a salmuera, pez y almeja?”
...

Los cuatrillizos Montalvo
cierta vez se lo toparon.
Le espetaron un “¡Bivalvo!”
y enseguida se escaparon.

...

El doctor, tras una pausa,
dijo: “El remedio a su mal
podría ser su misma causa.

...

Se acerco muy de puntitas,
muy a oscuras y en celada,
porque no notara nada
quien le daba tantas cuitas.

...

Carlo parpadeo al oírlo
pero no le dijo nada.
Su papi apretó el cuchillo
y se aflojó la corbata.

...

De regreso en el hogar,
él se le empezó a acercar.
Le besó y le dijo: “Bella,
hagamos otra faena.”
“Pero esta vez –susurró ella-
pidamos que sea una nena.”



lunes, 12 de abril de 2010

¿Alguien sabe cómo teletransportarse?



Que se apaguen todos los motores
que se pare el mundo
que el canto de los pájaros valga mas que el zumbido del día a día
que podamos volver
que nos pinchemos los pies con las piedras de la arena
que vivamos de vacaciones

domingo, 28 de marzo de 2010

tarde de domingo dominguera...

"Uno debe seguir teniendo caos dentro de sí,
para dar nacimiento a una estrella danzante"

F.Nietsche.

Se puso el sol y es como si lloviera.
caos total.
¿dónde fue mi fin de semana?
está como para escuchar un tango,
tomarse un gancia
y citar a Nietsche.
A ver si eso estira las últimas horas del domingo...

sábado, 27 de marzo de 2010

uñas verdes fue a la feria











... y buscó a ver qué encontraba...
una lámpara de genio
y una alfombra que volaba

"Nunca había escrito en rima"
se dijo con extrañeza,
pues esta forma de verso
no deja ver la tristeza.

Frotó la lámpara con el codo
(ojalá nadie la viera),
pasaría gran vergüenza
si acaso el genio no existiera.

Pero para asombro de Uñas Verdes,
una nube la lámpara tosió
y, frente a ella, un enanito
la mano le extendió.

"Yo deseo" dijo Uñas,
como si conociera el proceder.
El enano ya sabía,
"yo lo he de conceder".

Incrédula, pero nerviosa,
en el horizonte vió aparecer
una bruma azul brillosa
que hacia ella fue a correr.

Cerró los ojos fuerte
y sintió olor a mar,
a mates, a verano,
a risas, a azahar.

Se sintió de nuevo,
profundamente acompañada
"Uñas: la bruma Azul está ahi siempre,
no seas tan tarada!!"

miércoles, 3 de febrero de 2010

retove de un disco

Poco a poco me fui quedando. Sentada primero, en la cama después. Esté es el color de mis miedos. En el imaginario de la silla y de la cama hay un montón de acciones plausibles que en la sola repetición de lo forzado se vuelven obsoletas, pierden todo atractivo. Leer, hacer el amor, escribir, tocar el piano, todo gira en las hojas de un calendario repetido y aburrido.
Hubo entonces un diagnóstico y hubo, por sobretodo miedo. Miedo al dolor, a la repetición del punzó recorriendo mi pierna y amenazando con la inmovilidad, grabandose en la memoria de mi piel, de mi carne. Miedo más allá a sentir el paso de los días como el arrastrar inútilmente una rama sobre la arena, trazo que vive pronto a ser ultimado por una ola o por el viento.

domingo, 8 de febrero de 2009

Una incipiente obsesión

Sucio. Está todo sucio. Pelos en el piso, polvo, migas de pan y otras hierbas, mugre de días y más días. Grasa en las ollas y sartenes, pedazos gelatinosos de la última comida ulcerados en el teflón. Asco y repulsión. Detergente, antigrasa, lavandina, aromatizante. Esponja, virulana, trapo rejilla, valerina, trapo de piso. Manos resecas de tanto producto. ¿Quién se encarga? Ella. Para él siempre habrá algo más importante, ella fregando, dice, despunta una futura obsesión.

¡Tan fácil negarse a una misma!


Pasó un montón de tiempo...

estoy de vuelta

estoy de vuelta?

sábado, 8 de marzo de 2008

Anómalas

Nací mujer y decidí seguir siéndolo. No es cuestión de nacer y conformarse con lo que nos toca, ni asumir que lo que nos toca trae aparejada toda una serie de designios irrevocables.

He aquí una nota croniquesca dedicada a la reflexión en un día como hoy.

Anómalas

La Argentina y el mundo aún hoy responde a clasificaciones que distinguen roles sociales a partir de la división sexual. ¿Qué opciones quedan para la mujer en este juego? ¿Luchar por una identidad propia o ajustarse a la normalidad sugerida?

Por: Bárbara Corneli
“La mujer sólo el diablo sabe lo que es,
yo no lo sé en absoluto”, F. Dostoiewsky

¿Qué es una mujer?¿Qué piensa?¿Qué siente? A lo largo de la historia estas dudas fueron planteadas a partir de considerar la existencia de una diferencia sustancial entre los sexos, más allá de la conformación biológica de sus cuerpos. En la repartija a la mujer le tocó, o al menos eso dicen, la peor parte. Se la consideró un ser con un nivel estupidizante de sensibilidad, débil, torpe, blanda, maleable, ingenua, servil, protectora, maternal y perfectamente gobernable por cualquier espécimen masculino. Casi, casi, como una mascota, solo que con algunas bondades domésticas y la capacidad de hablar, para disgusto de muchos.
Nunca hubo dudas semejantes en torno a los varones de la raza humana y aún desde el lugar de incógnita, las mujeres se constituyeron en objeto, en lo otro, definida y organizada –redefinida y reorganizada, una y otra vez- por varones. El logro de la lucha feminista debería situarse, según palabras de Simone de Beauvoir en “El Segundo sexo”, en poder definirse a sí misma, en conquistar una identidad propia, que no responda a categorías machistas ni se acomode en la sociedad patriarcal.
Pero la sumisión no sólo ocurre cuando una de las partes somete, sino cuando la otra, la mujer, en este caso, agacha la cabeza en silencio y responde o acepta con obediencia. Uno de los primeros textos con visos feministas que se encuentra antes del siglo XIX corresponde a Mary Wollstonecraft, quien plantea que la opresión femenina es producto de la contribución de ambos sexos por igual.
Habría que revisar entonces, los lugares ocupados por las mujeres de la Historia, cuando estos estuvieron signados por las condiciones de inferioridad otorgadas al segundo sexo por la educación y la socialización.

LA COMPAÑERA
Salvando casos atípicos en los que la mujer ha ocupado un lugar considerable en relación al varón, nacer con o sin pene simbolizaba el lugar que luego podría ocuparse en la estructura social. Aún en la civilización egipcia, donde según wikipedia.org las mujeres tenías ciertos privilegios tales como preservar el propio apellido después del casamiento y poder acceder al divorcio, los hombres eran quienes mantenían el hogar y la mujer se consideraba, a fin de cuentas, un complemento.
Las comunidades indígenas que habitaban Latinoamérica también tenían asignados roles sociales de acuerdo al sexo al que pertenecían los individuos. Los Selk´nam (“guerreros”) más conocidos como Onas, que ocupaban la actual Tierra del Fuego, podían tener varias esposas que, mientras ellos se aventuraban a la arriesgada caza del guanaco, cuidaban la casa o recolectaban mariscos. Muchas mujeres acompañaban al hombre, se acompañaban entre sí e incluso seleccionaban las nuevas integrantes del “harem”.

LA MERCANCÍA
Simone de Beauvoir decía que no se nacía mujer, sino que se llegaba a serlo, a partir de ajustarse a los parámetros sociales de clasificación sexista. En un texto llamado “el tráfico de mujeres: notas sobre la `economía política´ del sexo”, la autora Gayle Rubin concibe a las mujeres como materia prima de un aparato social sistemático que las domestica y modela para convertirlas en productos tales como la ama de casa, la esposa, la prostituta.
Hay muchas formas, unas más explícitas, otras más sutiles, de no ser sujeto, sino objeto de las situaciones. La mercancía bajo ningún concepto puede ser vista como sujeto. Es necesaria para que un sistema económico en el que siempre suceden intercambios, negociaciones y transacciones, siga funcionando dentro de lo normal.
¿Qué será lo normal? ¿Es normal que una mujer valga más o menos camellos, que sirva para saldar deudas familiares, que deba agradar al varón para que éste quiera desposarla, que considere al hogar su única y limitada biósfera? ¿Es normal –léase también “¿es justo?”- que la prostitución comercialice en un 90% con mujeres, que un ser femenino cobre salarios inferiores a uno masculino, que la crianza y la limpieza sean asumidas como tareas de ellas?

LA PROSTITUTA
Los medios de comunicación se espantan, se horrorizan, no se explican cómo se llegó a tanto: las adolescentes manejan el capitalismo mejor que nadie y saben que cuentan con mercancías preciadas. Sexo oral es la moneda, morlacos con los que se accede a un boliche, se consigue un trago, se sube a un colectivo. ¡Qué horror! ¡Qué barbaridad! Las nenas “bien” también comercializan con su cuerpo y su sexualidad. No se paran en constitución a revolear sus carteras, pero manejan sus códigos. Los varones se revuelcan en su regodeo, se extasean de ser los beneficiarios; la oferta es tan accesible… ¡Cómo puede ser!
¿Cuánto va a durar el espanto? Actualmente hay más de 400 mujeres desaparecidas que fueron secuestradas y están siendo obligadas a prostituirse; hay mujeres que son brutalmente agredidas por sus clientes que quizá creen que alquilar un cuerpo también les da derecho a llenarlo de hematomas, cuando no a matarlo; hay travestis y transexuales que no quieren prostituirse y que no encuentran otros espacios dentro de la sociedad. Y hay varones del otro lado, que compran y comercializan, que dominan el negocio del sexo que funciona y se reproduce gracias a un silencio socialmente sostenido.

LA MADRE
El patriarcado y el machismo también son territorios femeninos. Hay mujeres más machistas que algunos hombres, que educan a sus hijos –porque esa es su función ¿no?- con barreras rosas y celestes que luego se vuelven bastante más rígidas que un color. La madre es tanto institución, como estereotipo. Es, por tanto, la que alberga mayor parte de preconceptos y la que debe cumplir con el ideal imaginario de su lugar en la sociedad perfecta.
Una buena madre que cocine, limpie, proteja, cuide, consienta, comprenda. Pero madre hay una sola (y eso sí que es cierto) y no siempre responde al estereotipo. Ser madre va más allá de la capacidad de albergar un óvulo fecundado, donde se engendrará vida. La posibilidad de ser madre, o el hecho de estar embarazada, no la vuelve a una la mamá ideal.
Son diferentes las decisiones a tomar sobre un cuerpo masculino que sobre uno femenino, sobre todo en lo que a maternidad respecta. Las responsabilidades paternas no sólo tienen 9 meses menos (con todo lo que eso implica), sino que cuentan con la opción de la huida. Se considera que el impulso sexual del hombre es un impulso irrefrenable que puede desatar, entre otras cosas, un embarazo del que, para ellos, es muy fácil desembarazarse.
Para la mujer no. Desembarazarse está prohibido y la condena social se impone sobre una madre que no quiere tener hijos.

GOBERNAR EL CUERPO
Amalia A. Hidalgo, una de las redactoras de la revista Baruyera, en su 2º edición enumeró una interesante lista de cuestiones corporales sobre las que cada individuo –incluso las mujeres- deberían ser capaces de decidir. En otros términos, Hidalgo plantea que el largo del pelo, el peso del cuerpo y sus formas, la depilación, las relaciones sexuales y el aborto, son cuestiones opcionales en las que pesan sustanciosas cargas y normativas sociales.
El eje de la discusión, por lo general se sitúa en cuestiones destinadas a no resolverse. Si es correcto o no practicarse un aborto, es una dicotomía que nunca tendrá conclusión porque cada mujer tomaría o no la decisión de abortar de acuerdo a una serie de hechos y experiencias que son propias. Lo que se discute desde el feminismo, y muchos no entienden, es la efectiva posibilidad de decidir.
La despenalización del aborto, como la posibilidad de cambiar de sexo a través de una intervención quirúrgica, o de contraer matrimonio con alguien del mismo sexo, no va a revolucionar el mundo. No va a haber hordas de mujeres corriendo a los hospitales a abortar. Quienes podrían quejarse entonces serían los médicos: el precio de la clandestinidad es para ellos, mucho más conveniente.
La consigna por la que boga el feminismo es: “educación sexual para poder elegir, anticonceptivos para decidir y aborto legal para no morir”. Pero los eslabones de la cadena se implementan tan poco que miles de mujeres mueren al practicarse abortos en condiciones altamente riesgosas para su salud. Sería bueno poder elegir antes.
AMAS DE CASA DESESPERADAS… Y PERFECTAS
El cuerpo es terreno de todos los estereotipos que pesan sobre lo que la mujer debe ser. De un tiempo a esta parte los medios de comunicación han enaltecido enormemente el avance de la mujer en el terreno laboral. Ellas ocupan cargos que antes eran sólo de los hombres, hay mujeres presidentes, rectoras, empresarias, contadoras, etc.
Pero el deber ser femenino tiene que ver con la imagen. La revista Baruyera Nº2 tiene un interesante artículo sobre cómo la publicidad televisiva impone estos modelos de mujeres. “Si sos profesional, trabajás todo el día, si sos una mujer independiente … no tenés que dejar de verte linda por las noches”. Lavar los platos y seguir teniendo las manos suaves, esperar la ayuda mágica de Mr. Musculoso para poder solucionar los problemas que la grasa trae a nuestras cocinas, hablar por teléfono todo el día, hacer las compras, ser las únicas víctimas del “tránsito lento” y tener que resolver todo a tiempo para agradar a otros, para estar dentro de lo normal.

DIME A Q SEXO PERTENECES Y TE DIRÉ Q LUGAR OCUPAS
Se nace mujer pero no se nace madre, ni ama de casa, ni propensa a la compulsión en las compras, ni dependiente del teléfono, ni flaquísima, ni maquillada, ni encremada, ni peinada como son todas las mujeres perfectas que se muestran en los medios.
Las mujeres han avanzado mucho, es cierto. Ya ni se discute sobre si las mujeres deberían votar, el sufragio femenino es un hecho. ¡Qué bárbaro! Ellas, nosotras, somos seres con reconocida inteligencia, sólo que aún el poder en manos de uñas largas pareciera un premio consuelo y no producto del esfuerzo por alcanzar ese objetivo.
En el mundo, sólo el 1% de la riqueza está en manos de mujeres. Ellas ganan el 10% de los ingresos mundiales y un 30% menos que el hombre, al realizar iguales tareas. En algo ellas los superan, conforman el 51% de la población.
La actual Presidente de la Argentina es ella y los medios publican encuestas en las que evalúan su gestión, entre otras cosas, basándose en su coquetería, como si su maquillaje o los productos para el pelo pudieran afectar su función. Independientemente del desempeño de cualquier mujer en su puesto de trabajo, su condición sexual es parte de los ítems en los que se las pone a prueba. Nunca se estableció un juicio de valor en torno a un varón considerando su vestimenta o su estilo como componentes de alta importancia; a menos, claro, que éste sea homosexual.
Quedar fuera del estereotipo tiene su precio. Hay que ser, en lo posible, macho y hétero. Si se es mujer, o se elije serlo, si se elige no tener hijos o si las preferencias sexuales son otras, aún hoy, siglo XXI mediante, no se está dentro de lo normal, hay que dar explicaciones.

martes, 19 de febrero de 2008

La voz que dicta...

Necesitaba compartir las palabras que surcan mi mente...
Ahí está. Ahora está ahí. La voz que dicta. Y dormir, si es que se puede, no logra callarla.
Despertarse para vivir o sólo para salir de la cama. Soñar, añorar, presentir, presionar el día de hoy hacia el mañana, para que exista. Porque sí.
Debería estar despierta y lo estoy. Todo el día es también la noche. Y la noche es parte del día, sólo cuando no hay sol. ¿Qué hay de especial en el sol?
Habría que bajar al sol. Estrellarlo contra la Tierra. Sentir cómo la piel se nos desliza y se enrolla dejando la carne al aire, ardiendo, chorreando sangre y grasa, asándose, endureciéndose, ennegreciéndose como carbón.

Hasta no sentir más.
Hasta que con el cuerpo se nos haya ido todo lo que somos. La piel, la carne, los huesos, la materia gris de donde nos inventamos toda la otra materia para no estar solos.
Materia gris que piensa materias y las nombra y las crea y las forma y las explica y hace que suenen a verdades, para después preguntarse por la realidad de lo material, que sólo es real mientras nos acompaña.
Y lo que pensamos, incrustado en los kilos de materia gris que domesticamos por años, está ahí y no hay manera de extirparlo, de ponerlo sobre la mesa, de darle una forma, un nombre, meterlo en un diccionario.

No se puede.

Tenemos que entenderlo todo, ver para creer, masticar y tragar para sentir lleno el estómago. Lo que nos vemos a diario es la piel, los pelos, las uñas, la cara, la perspectiva que nos dio la altura para verle a los demás lo mismo: la piel, los pelos, las uñas, las caras; los cuerpos.
¿Cómo es que la voz está tan presente desde dentro de la materia gris? ¿Cómo es que se pregunta dudas que no le han enseñado? ¿De dónde viene la pregunta de mi mente? ¿Por qué yo no soy lo que creo ser, lo que quiero ser y soy al fin alguien que pueda callar el susurro constante de la pregunta?

…..Esa voz
…… ¿soy yo?